Каждый день, улыбаясь своей бесподобной улыбкой, ты приветливо киваешь. Без устали болтаешь о каждом трудовом дне. Рассказываешь забавные истории, как приходилось ловить закоренелых преступников, как попадала в ловушки и выбиралась из них. Ты ведаешь мне о том, как целыми днями напролет бегаешь с пистолетом за очередной шайкой грабителей или серийных убийц. Не скупишься на грязные ругательства, так хорошо описывающие те переделки, в которые ты попадаешь. А я слушаю. Молча поддакиваю и лишь изредка вставляю слово, выражающее мое восхищение тобой, твоим бесстрашием, отвагой. А я смотрю на тебя зачарованно, будто на Богиню, сошедшую с небес. Глаза мои всегда холодны. И ты не замечаешь, что кроется за этим холодом, не различаешь то глубокое несчастное чувство, что я так умело скрываю. Но оно безответно.
С каждым днем, каждой ночью мне становиться все тяжелее и больнее. Я слежу за тобой. Слежу за вами. Из ночи в ночь. Когда вы встречаетесь, о чем-то беззаботно говорите, обнимаетесь. Я слежу за каждым твоим движением, каждым взглядом, каждым словом. А ты даже не подозреваешь. Только он знает, он чувствует. Но не показывает этого.
Почему? Спрашиваю себя я вновь. Почему не я? Ты сделала свой выбор, не оставив мне ни единого шанса доказать, что я лучше, что могу быть лучше. Я целовал тебя. Как же, сам полез. И чувствовал, как напряжение, неприязнь. За что? Чем я заслужил? Ничем. «Я люблю другого», - оледеневшим колом врезалось в мое сердце. Любишь монстра? Даже, если знаешь, что вы никогда не будете вместе, все равно его любишь?! Безумие. Ты безумна. Я безумен. Мы все безумны. Как так можно? Ха, никак. Это просто выбор. Твой выбор.
И вот… я стою перед тобой. Днем, в твой выходной день, когда ты отсыпаешься после долгой ночи прогулки. Беззащитная поза, сладкий сон… Как же ты прекрасна в лучах дневного света. Но это мне не мешает выполнить то, чего я ждал так долго. Я заношу кинжал, секунду медлю, а затем опускаю. Резко и безжалостно. Прямо в сердце. Как ты, когда не дала мне шанс доказать, что я лучше. Помнишь? Но теперь это не имеет никакого значения. Ты мертва. И что с того, что ночью твой возлюбленый захочет отомстить мне? Что с того, что ему ничего не будет стоить выследить меня и точно также в одно мгновенье отправить к моим праотцам? Ничего. Ты убила меня. Я убил тебя. Мне легче. Мы квиты.